Блокнот

1.
Есть время первого сближенья
ума и чувства, слов и нот
в пустом пространстве отраженья,
вмещённом в тоненький блокнот.
Там лунный зонт скрипит над домом
без правок в ломаной строке,
и в точках жизненных изломов
смятенный дух накоротке
с предчувствием большого взрыва,
с предвыдохом в нейронный шум.
На белом поле слово живо,
хоть и приходит наобум,
а после ищёт слог Гомера,
живёт поэмой дотемна,
но, обретая чувство меры,
звучит без пафоса – страна.

2.
Страницы нет – и снова чистый лист,
в нём теплится какая-то загадка.
Сквозь белый дождь проходит Ференц Лист,
и музыкальный текст за ним – вприсядку.
А после ливня – радуга. Но кровь
плеснёт вокруг – гляди на пляску Смерти!
Танцуй, рифмуй и ей не прекословь,
смеши её, чтобы умилосердить. 
Кричи и плачь, чтоб выпросить ещё
немного жизни без войны и горя…
Сюжетным солнцем берег освещён,
но смысл знают лишь старик и море.

3.
Ныряешь в сон – закладкой для блокнота.
Среди больших страниц гуляет кто-то.
И яблоки в падении, как люди,
так коротко кричат, без словоблудий.
Всё глубже уплываешь, до предела –
до рыбьего безмолвия, пробела,
до полного отсутствия сознания
и до свидания…

4.
На дне тебе кивает солнцелико
большой политик всяческих сетей –
владелец недр, он одноглазым лихом
перекрывает карты всех мастей.
Качаются на ниточках историй
немые архивариусы, но
из их сердец зачатки аллегорий
растут и прорастают у сынов –
новеллою, стихом, иль побасёнкой,
где каждый маломальский "сюзерен"
клянётся свите собственной печёнкой,
что на фронтах не будет перемен.

5.
Сгорает лист в огне рассвета,
и осень пишет в белый день
виденья – охрой, и приметы.
Платан – ветвями набекрень –
безвольно кланяется птицам,
летящим в дальние края.
В развалах книжных – Джона Китса
не ищут юные мужья,
и девы томные проходят –
айфон, айпад… Им недосуг,
их ждут в подземном переходе
то мелкий бес, то милый друг.
Соседке – дверь в покой больничный
открыта настежь год уже,
но запах жизни – земляничный,
как вечность, дан её душе.
А мне – блокнот подарен сыном –
на годы долгие вперёд,
и лёгкий запах апельсина
в листах не тронутых живёт…