Ежезимне

из года в год храню картинку
с красной рябиной на белом снегу.
хочу срисовать, описать, оживить,
но всегда переношу час икс
до следующей зимы,
когда снег не упадёт под Новый год,
Рождество окоченеет на морозе,
влажность моря заберёт всю теплоту
от вен в горячем теле под тёмным пальто.

и будет холодно гулять их пункта А в пункт В,
пряча ладони в неглубоких карманах,
наматывая на шею бабушкиных спиц шарф.
И будет холодно, да согреет чай,
на столике у стенного окна,
через которое люди бегут кто куда.

идёшь переулком, под мостом, по мосту
через реку, замёрзшую ещё на январском посту,
вокруг архитектура прошедших эпох и неуклюжие
на их фоне новостройки, новостройки, новостройки.
а где-то на энном балконе стоит одинокая ёлка,
стоит целый год с декабря по декабрь, прислонившись
к перилам. а ещё ведь не доели салат.

Зимой охота верить в чудеса,
Зимой охота быть своим среди чужих,
доверить тёплые полюса в ладони
незнакомых прохожих, касающихся плеч негоже
во время спешки на последний вечерний автобус,
который везёт человека в свой дом.
у каждого он индивидуально свой от остановки до
узора на обоях в комнате, где есть кресло и цветок,
а может свечи, и рад любого гостя пригласить на чай,
не выговорив ни слова
как бы невзначай.