У поэтов ранимые души.
Потому они больше, чем лето,
любят осень хрустальную слушать,
изнутри накаляясь при этом.
Лето - звёздной мечты обещанье,
яркий сон в колорите сплетений.
Осень - с грёзою счастья, прощанье,
в золотящемся прахе растений.
В опустевших, распахнутых чащах,
звонких птиц не слышны переливы...
Только ветер листвою хрустящей,
пустоту засыпает игриво,
над покоем земли хороводя...
И чудесное света мгновенье,
в чью-то душу ранимую входит,
и рождается стихотворенье.
У поэтов ранимые души...
© Copyright: Лариса Соколова, 2016
Свидетельство о публикации №116091402439
Свидетельство о публикации №116091402439
Рецензии