Дни размывают образ твой, чёрточки чередою,
как пейзаж на набережной за пеленой дождевою.
Всё прошлое наше - высохший лист осенний,
взметённый позёмкой в промозглое воскресенье.
Уж и падальщик, вроде, к суше вполоборота.
Ни один композитор не напишет сонату в скерцо.
Лишь гадает Панса, что вертится у Кихота
да о чём повествуется в "Intermezzo".
Конвертируют ли пальцы дыханье в строчку?
Скалы: эхо от них отзовётся, а в в сердце пусто.
Знать, геолог простой, перебирая почву,
не отличит аметист от руста.
Дни размывают образ твой...
© Copyright: Артур Маликов 1, 2016
Свидетельство о публикации №116091410828
Свидетельство о публикации №116091410828
Рецензии
