***

Она любила вина, их пила…
Моя вина, я покусился на святое.
Она была мила, добра…одна,
Умела всех утешить, успокоить.

В ней сочеталось все, что чуждо мне,
Мой мир от нее робко содрогался,
Мир темноты, спиртов коньячных, грязных тел,
Боялся, что хозяин отыскал лекарство.

Часы спокойно шли вперед…
Его спокойствию завидовал я с детства,
Во времени рождается прекраснейший цветок,
И с временем встречает свой конец он.

Вернемся к ней, в ком теплится душа,
Ты спросишь, «В чем ее отличие?»
В том, что «душа» в наш век редка,
И мир увяз в холодном безразличие.

Увы, лекарство не всегда способно излечить,
И все вернется вспять, так начертали.
Мой мир остался тем, которым был,
Но беда в том, что в ней все краски исчезали.

Не помню, что б заразной была ночь,
Что б холод в душу залетал от поцелуя.
Бывает просто трудно не свернуть,
За тем, о ком не спишь тоскуя.

Она любила вина, их пила…
Моя вина, я покусился на святое.
Наверно лучше, что б ни знались никогда,
И единиц не превращали в «двое».