Оккупанты

К вопросу о русофобии и захвате чужих территорий (культурных).

Вообще-то этот сайт не политический, а поэтический, и здесь хочется рассуждать о поэзии, а не о политике. Вот, например, что говорит о великом русском поэте (Есенине)  Дмитрий Быков (Зильбертруд): 

             «Есенина знают по совершенно бездарным стихам
             «Письмо к матери» и «Отговорила роща золотая...».          
             Еще знаменитей чудовищный романс
             «Клен ты мой опавший, клен заледенелый...»,       
             но не по причинам лирическим,
             а в силу соблазна заменить там одну букву,
             чтобы получилась смешная непристойность.
             До понимания его стихов надо ещё допиться...»            
                Из инсинуаций Д.Быкова (Зильбертруда )на открытом  уроке
                литературы  в московской школе «Золотое сечение».
       
        И  э т о м у  ты учишь детей?!!
       
        Хорёк! Прежде чем вожделеть о замене
        «там одной буквы», верни Есенину букву «ё»,
        которую ты у него умыкнул!

        Твой хлеб не труден!               
        «Звездишь», паскуден...
        КОНЕЦ ИУДИН,
        О чём ты?!  –  ДЕТЯМ!!!
       

Видимо кое-кто до сих пор не может простить Есенину того, что он песней своей объединяет русский народ!

Сегодня определённые политические (даже не литературные!) силы пытаются делать из посредственного литератора и школьного учителя Быкова (Кручёных тоже был учителем!) «выдающегося поэта», называют «гением», «лучшим из нас»... И если «лучший» говорит такое... –  значит так оно и есть!

        СУЧОК ИУДИН,
        Обрыдло ж ЛЮДЯМ!

Похожая ситуация и с Макаревичем (другом и соратником Быкова-Зильбертруда) – Макаревич обозвал русский народ «сборищем недоумков» (за это и получил!)... А если Макаревич (с подачи тех же заинтересованных сил) «выдающийся поэт» (а на самом деле – местечковый поэт среднего пошиба) и «совесть нации», то всё то, что он говорит есть истина в последней инстанции! В результате такого «деланья» получается, что Макаревич с Зильбертрудом гениальные поэты и совесть нации, а Есенин – всего лишь «бездарный поэт спившихся недоумков».
«Совершенно бездарны...», «заменить там одну букву...», «смешная непристойность», «надо ещё допиться...».
Так совершается подмена, подлог, захват... И всё это под улюлюканье и одобрительный гул «либеральствующих»!
И ещё ревность... «Почему народ любит его (Есенина)? Почему не нас (зильбертрудов и макаревичей)?! – таких умных, вальяжных, продвинутых... – Ну, ясно! – недоумки».
 

             «ПРОДВИНУТЫМ»

 Вы –  только гниль,
                да вычурная мода...
  Мы – соль земли.
                А я  –  кулак народа!

            
               НА  ДЕСЕРТ!

                Как видите,  я не уехал...
                Макаревич

Богатый  «папа» позвал на ужин –
«Макар споёт!..» – и понты считает...
...Ты не уехал...  –  кому ты нужен! –
Шутов гороховых там хватает!

 Тебя заказали на завтра к обеду... – 
«...Ах, я не уехал! Ах, я не уеду!..»


           РАЗГОВОР  ЧИТАТЕЛЕЙ
– Что вы скажете о Быкове, как о поэте?
– О Быкове как о поэте или хорошо или ничего!


         ГНИЛОЙ  ВОПРОС

              – И всё же, – Быков поэт или не поэт?
            
               – Говно вопрос! – был Гамлету ответ.
                Реплики в зале

                Вопрос гнилой, но я тебе отвечу...
               
Вопрос – дерьмо.
Вдвойне дерьмо  –  ответ!
…………………………………   
Внимание, правильный вопрос:
«Поэт говна,    
Или говно поэт?»


                РАЗГОВОР ЧИТАТЕЛЕЙ

– А зачем Быков в политику-то полез?
– А затем, что в лирике он полное г-но, а в политике можно что-нибудь поймать... в мутной водичке!

                ***
       Простебайся ты хоть до седин,
       Ан решит всё минутная «стрелка»!
       Вот сойдёмся один-на-один –
       Поглядим: кто пиит, кто подделка!

               
                «КИРПИЧ»
               
                ДЛБанутому               
Так прикольно...               
                Так просто! 
                Писать никому ни о чём,
Сочинять ахинею,
                и слыть «гражданином», «поэтом»...
Но в поэзии, Дима,
                ты как был ни при чём...
                –  «кирпичом»! –
Толстым, рыхлым, сырым...
                и останешься им...
                и довольно об этом!
 
               
                РЕПЛИКА ЧИТАТЕЛЯ
               
                Как Кондратий набежит
                На жирного Борова –
                Боров сломанный лежит
                На улице Приорова*!

               
                ВОПРОС ЧИТАТЕЛЯ

       Ау, либеряты-демократы, по-прежнему ли вы
       гордитесь своим Зильбертрудищем?


                P.S.
          Ну что, Димон, помогли тебе твои ляхи?


       ______________
       На улице Приорова в Москве находится ЦИТО – Центральный институт травматологи.



…………………………………………………………
         
     «ПРОСИЯТЬ СКВОЗЬ ХОЛОДНУЮ ТЬМУ...»
               
                Памяти Поэта    
               
              1
               
                Здравствуй ты, моя чёрная гибель...
                С. Есенин

Чёрный лес впереди — стеной!
Не разгонишь коней стреноженных.
«...Покуражились!
                — Над страной! —
Проходимцы в тужурках кожаных!»
...Месть иуды. Власть палачей!..
На душе, чем больней, тем звонче:   
Лгали, что средь таких ночей
Ты, удалый, с собой покончил!

      
               
               
                2   
               
                Тихо розы бегут по полям...
                С. Есенин

Ты Русь покинул не для роз чужбины,
Не дивы Персии тебя сманили в даль...
...Ты листья целовал с куста рябины
И уловил в их запахе миндаль!


                3
               
                Там, где вечно дремлет тайна,
                Есть нездешние поля.
                С. Есенин

Нас мало — звонких и крылатых —
В забвенье, смолкнувших давно...
А Русь... — зачем мне не дано —
Лучом! — скользнуть в её закаты?
Коснётся ль уст её неозлобимых
Жених Пресветлый?!.. — Там наверняка
В венок Поэзии — цветком неповторимым —
Твой стих вплетёт незримая рука!
А мне не суждено в краю весеннем
Быть даже лепестком того венка —
Ни первым ливнем, ни чужим весельем,
Ни ветром в мокрых лозах ивняка...
И счастлив, кто глядит в твои долины,
С молитвой на заре уходит вдаль, —
Зовёт и кличет светлую печаль
На голос лиры из твоей чужбины!