Ветра рык, трубный голод гона,
Вдоль бетонки чернеют деревья, их листья как птицы,
«Третья смена, на выход!» – хрипят микрофоны,
Пламенеют под касками лица, спеша раствориться
В темноте проходной, где навалены времени груды.
Уходящих зову, и теряю, и вновь окликаю,
Словно что-то найду и уже никогда не забуду.
Третья смена идёт, в темноте проходной пропадая.
Третья смена
© Copyright: Олег Григораш, 2016
Свидетельство о публикации №116091304131
Свидетельство о публикации №116091304131
Рецензии
