Пока ветра еще быстры

Воробышки, зимы сироты,
Они на крыльях носят грусть
И ищут в толпах лиц кого-то...

Меня. Давно. Но не проснусь,
Не встрепенусь с весны лучами
И смехом я не разобьюсь.

Я больше не летаю с вами
В хрустально чистой вышине
Над лесом, полем, городами...

Я существую в топком сне,
Тревожном, странном и чужом,
В нем день за днем как на войне,

В нем жалкий писк как будто гром,
Что призван проклятых разить
Своим искрящимся мечом...

Вы, птицы, так смогли бы жить?
А я живу, терплю, пою,
Хоть больно крыльями мне бить!

Но долю горькую свою
Не перекину власти беса,
Перекричу, переплюю.

Мой дух перестоит железо,
Прорвется к светлой чистоте
Сквозь грязнобелую завесу,

Миг - и в зиявшей пустоте
Цвет волшебства волной закружит
И заревом взгорит везде!

Меня ваш глаз не обнаружит:
Сироты, но свободны вы.
Моя ж душа вдовою тужит:

Ей не коснуться синевы.
Так вы несчастную простите,
Ведь вам скитаться без сестры.

Летите, воробьи, летите,
Пока ветра еще быстры.