Туман

   Сквозь годы я всматриваюсь в туман. Плотной пеленой объял, окутал он нашу деревушку на самой вершине холма. Видно лишь звёзды вверху, да в проплывающей дымке мерцающий месяц. Знакомые очертания кустов, деревьев, тропинка – всё видоизменяется, движется, будто течет с туманом, появляется на мгновение перед взором и снова исчезает в утреннем безмолвии.
   Бабушка берёт меня за руку, тянет вперёд. А я идти не могу – боюсь. Нужно добраться до края бугра, спуститься вниз к болоту, пройти по трубам и дальше через поле – до посёлка. Там сегодня будут продавать хлеб. Мне кажется, что мы растворимся, исчезнем, упадём, что ничего нет за белым покрывалом тумана. Ветхая мазанка на самом краю бугра – всё, что я ещё могу различить, а дальше – ничто – белая пустота. Бабушка, что-то говорит мне. Её доброта и спокойствие придают мне силы, и я делаю шаг.
   Начинается наше путешествие. Каждый метр пути мы отвоёвываем у тумана. Знакомый мир проявляется, возвращаясь из небытия, пока мы движемся вперёд. Идём осторожно, внимательно глядя перед собой, чтобы не оступиться, не сбиться с тропы, не потеряться в тумане. Медленно и настороженно пробираемся к нашей цели – нескольким буханкам чёрного хлеба, которые продадут нам с грузовика, когда туман рассеется.

10.09.2016