Поэту

     Как счастлив ты, поэт, как счастлив ты,
     Что с пылом юности ты о любви поёшь,
     Что так светлы твои порывы и мечты,
     Что с верой в счастье ты любовь к себе зовёшь.

     В твоих стихах как будто слышу я
     Былых надежд какой-то отзвук дальний,
     И чем слышней в них пенье соловья,
     Тем на душе моей печальней и печальней.

     За мыслью мысль приходит мне на ум,
     Те дни прошедшие, где было всё иначе,
     И горько мне от невесёлых дум,
     И соловей мой за окошком плачет.

     Он не умеет о любви сказать,
     Он всё поёт, но песни те другие.
     Пой, мой соловушка, не стоит горевать,
     Уж коль родились мы с тобой такие.

     Развей все мысли грустные мои,
     Нам ни к чему воспоминанья эти,
     У нас с тобою песенки свои,
     И мне они дороже всех на свете.

     Но где же ты, поэт, находишь столько слов,
     Где чувство ярким факелом пылает,
     Где в каждой строчке лишь любовь, любовь.
     Уже ль и впрямь на свете так бывает?

     Ты извини, поэт, но всё ж не верю я.
     В жизни всё проще и так непостоянно,
     Твои стихи -- лишь пенье соловья,
     Полны волшебной сказки и обмана.

      Но ты пиши, поэт, стихи свои.
      И будем думать мы, стихи твои читая,
      Что мир наш всё же создан для любви,
      А мы здесь что-то, видно, лишь не понимаем.