2016 - 8 конкурс. Итоги. Алёна Миронова

Пальто -- 12 баллов, 1 место

В марте обесснеженном, грязном и сыром,
Шло по тёмной улице тёмное пальто.
Не янтарно-карее, как гаванский ром,
Не как синеводная ледяная Томь.
Не чернично-сочное, как под елью тень,
По весне упавшая в сизый сумрак дней.
Призрачное, тихое средь людей и стен,
Чёрное-пречёрное, темноты черней.
Бережно и ласково, нежно и тепло
Человека доброго в глубине несло.

==========================================
Прием, на котором выстроено стихотворение не нов, но финал откровенно порадовал. Неожиданное противопоставление. Незаштампованные авторские сравнения. Сюжетная и композиционная внятность. В общем, прочла с удовольствием. 

Санькин зонт — 11 баллов, 2 место
 
Зонтик. Обычный чёрный.
Санька. Простой пацан.
Сдали. Зачёты - к чёрту!
Дождик, как в барабан
 
Лупит. Бегут девчонки,
Жмутся под чудо-гриб.
Смеха раскаты звонки.
Что нам ангина-грипп!
 
Зонтик - мишенью в тире
Ливня, но горд и крут.
Стать бы ему пошире!
Вряд ли, не парашют.
 
Тесно! Зато есть повод
Ближе к руке прильнуть.
Санька красив и молод,
Жаль, что женат чуть-чуть...
 
Годы слились с дождями.
Мыслей и дней поток...
Санька уже не с нами.
Лучшим - пораньше срок.
 
Небу в его чертогах
Тоже нужны врачи.
Будет полегче богу
Души людей лечить.
 
Это наивно, глупо?
Вдарил в мозги озон?
Ночи уютный купол,
Словно знакомый зонт.
 
==========================================
Это наивно, глупо? (с) Немного наивно, но точно не глупо :) Хороший финал. Да и все стихотворение вполне состоялось. Несмотря на некоторые общие места. 

Казань — 10 баллов, 3 место
 
Он был поэт, каких один на сотню.
Жена его осела в Миннесоте,
а он не смог: тянуло в курский лес.
Затем Москва - и новые высоты.
Его портрет поэзией был создан -
из апокоп, эпифор, катахрез...
 
Поджар и борз, как племенной уиппет,
он звал меня в Казань - "культурно выпить":
"Решайся!" - губ манила новизна...
...в его "Рено" пиратский реял вымпел.
Был ром, был трюм - и я стонала выпью, -
но вам об этом лучше бы не знать!
 
Потом Москва - и многия заботы:
муж, сын, ремонт - от кухни до субботы.
Звонил ли он? Да! Звал "на липтон-чай"!
Но то спортзал, то пьянка, то работа,
то зуб, то суп, то новый фильм про Бонда...
...kogda uviju? - skoro, ne ser4ai!
 
Он был... он - был! И вдруг его не стало.
В сети писали: канул с полустанка
под скорый Чебоксары-Элиста, -
и - в добрый путь! - махали "шорт-листами"...
 
..я из стихов его сложила стаю
японских журавлей... вру! - сотни стай -
прилежной дурой - с дружественных лоджий
подбрасывала в синь, но было б ложью,
что ветер их подхватывал, сказать.
Нет! - ветер их ронял к ногам прохожих...
 
Он снится мне. Он прежний, но моложе
меня. Зовет в нездешнюю Казань.
 
==========================================
Убедительная лавстори, выстроенная в рамках заявленного жанра. «Казань» и «журавли» оживили знакомый антураж.  Про «выпь» скромно промолчу. В общем и целом, хорошо сделано, но проблема данного текста в том, что поэтический повод, взятый за основу,  не вызывает эмоц. сопереживания героям. А хотелось бы… 
 
Улыбаясь одним уголком губ — 9 баллов, 4 место
 
Раньше бывало выйдешь зимой из клуба —
город, снежком укутанный, седовлас,
рядом девчонка трётся, смеётся глупо,
словно не в курсе, что бедствует Гваделупа,
или не знает про гибнущий Гондурас.
 
Нежно её улыбку возьмёшь в ладони
мол, погоди смеяться над всем подряд...
Мы не могли подумать, что «Курск» потонет,
и ничего не слышали про мельдоний,
но пропустили пару Олимпиад.
 
Вместе букварь был пройден до половины,
мы заблудились где-то на буквах «оп».
Тот, кто не скачет, вечно во всём повинен.
А на страну накатывалась лавина,
и не случилось вовремя крикнуть: стоп!
 
Время уходит, тянется по минуте
из гондурасов бедных и гваделуп,
манит простором... А голову так закрутит,
что убедишь себя: круто ведь было. Круто!
И улыбнёшься одним уголком губ.
 
==========================================
Последняя строфа — серпом по… ммм... ну вы поняли. Бледновата на общем фоне. О том, что было круто, — приходится только догадываться. И если это то, о чем я подумала, то «круто» к этому как-то не очень подходит.  В общем,  над финалом я бы еще подумала (на месте автора). А в целом, зачет) 

Птицы над Невой — 8 баллов, 5 место

Давай со мной по городу гулять,
айда на свет, на детский лепет!
 
1.
Крестом казалась буква «ять»
в пайковом хлебе.
 
Бурун на пляж напяливал бушлат,
омыв слова на бескозырках,
полмарта вспоротый Кронштадт
стенал и зыкал.
 
Октябрь ослеп, скроив из кумача
крыло себе, и год от года
качал на ситце палача
врагов?
народа?...
 
2.
Таращатся в блокадный сумрак львы,
но, воскрешая птичьи корни,
вспорхнул у шпилей вдоль Невы
наш Лёва-дворник,
 
и в небо потянулись, вслед ему,
кто - семьями, кто - в одиночку,
в пайках им раздают луну
лишь по кусочку.
 
И только ввысь! нам дважды не упасть,
взлетаем с рдяной глади наста -
при артобстреле эта часть
всегда опасна...
 
==========================================
Читала несколько раз. И всякий раз — ощущение, что это часть, выхваченная из чего-то большего.  В этом тексте есть находки, и его уже не назовешь «подростковой рефлексией». Но, на мой взгляд, автор все же не справился с формой. Композиционно текст  очень лоскутен. Финал;(в контексте темы) — ни о чем. «Воскрешение птичьих корней» сначала вызвало недоумение, потом — улыбнуло.  Много «шума» в исполнении: «вспорнул У шпилей ВДОЛЬ»,  «ЛИШЬ по кусочку», раздают ИМ, не упасть — НАМ… и т.д. Но в целом, порадовало, несмотря на…

Темнота — 7 баллов, 6 место

"Грусть подкрадывалась к ней как-то незаметно и овладевала ею постепенно, как потемки комнатой."
А.П.Чехов

Пепельница плюётся окурком,
окурок падает и прожигает скатерть.
Образуется дырка. Или дурка?
Время не катит.
Точнее, катит, но не туда.
Секундами капает день. Синхронно - вода
из крана.
Ложиться рано.
Наблюдаю за мотыльком:
как он ищет защиты у люстры под потолком;
от темноты
"Эй, ты!" -
окликаю.
Насекомое удивляется: "Кто такая?"
А кто я? Не отвечаю.
Хочется выпить крепкого.
Чаю.
И конфет вместо сигарет.
Счастья нет.
И не будет.
Л-ю-ю-ди!
Я вас когда-то видела наяву?
Непонятно, кого и зачем зову.
Никто не слышит.
Кошки орут на крыше.
У них не кончается весна.
А я сижу одна
и легко
(в недрах души, ну очень глубоко,
ощущая себя поэтом),
пишу какую-то дребедень.
При этом
темнота незаметно съедает день...

***

День почти растворился в утробе тьмы,
и со мной перешёл на "мы".
Из солидарности я к нему проявила милость.
Заулыбались лампочки включённые.
Пантера чёрная
споткнулась о люстру и подавилась,
поперхнулась, спряталась и стала рыжей.
 
Мотылёк к предмету своей мечты подлетел поближе.
Нарезая круги, притягивал киловатты.
Как же мне спасти этот глупый комок мохнатый?
И крылатый.
Эй, дружок, послушай, твой танец шалый
может стать последним.
Раз так, пожалуй,
отбирать не стану у тьмы обречённый день я,
а верну прожорливой хищнице на съеденье.

==========================================
Прочиталось как два совершенно разных стихотворения. Почему они объединены названием «Темнота» - для меня осталось вопросом. Главный персонаж  здесь все-таки  – мотылек. Мотылек в качестве мохнатого комка – немного повеселил. Мило, трогательно. Наивно. С точки зрения исполнения есть, над чем поработать (шалый танец.. мотылек, нарезающий круги… про клубок уже сказала). Но  целом, довольно внятно по исполнению и больших «претензий»  текст не вызывает. Возможно, потому что на что-то большое он и не претендует. 

Абсурдное — 6 баллов, 7 место
 
Куда-то по стене наискосок
тянулась ночь безумной канителью...
 - Всё шастают и шастают за дверью! -
взглянув в себя, сказал дверной глазок.
 
 - Как будто там - народная тропа, -
добавили ехидно половицы;
хотелось дверь открыть и убедиться,
но ключ от дома с вечера пропал.
 
Комод протяжно скрипнул и затих,
уставившись в разводы на обоях,
собачились ботинки меж собою
о том, кто шёл проворнее из них.
 
 - Хоть надевай передник и кухарь,
чтоб для себя состряпать угощенье! -
от прочих не скрывая возмущенья,
бурчала мышь и трескала сухарь.
 
- Зззздесь всё не так, ззззздесь всё всегда не то, -
навязчиво жужжала сверху муха,
и с вешалки задумчиво и глухо
вздохнуло неожиданно пальто.
 
В тиши проскрежетал дверной замок -
ключ наконец-то найден был и вставлен...
прокралось солнце в щели между ставен
и сон, в подушку спрятавшись, замолк.
 
==========================================
Милое «подростковое» стихотворение, не отягощенное глубокими смыслами и большими поэтическими амбициями. Абсурда я здесь не заметила. Скорее ;— попытку олицетворения.
 
Terra Incognita — 5 баллов, 8 место
 
Утро играет стаккато кофейными чашками. Чайник свистит полицейским с разбуженной улицы. Хлеб с ветчиной. Занавески; белеют ромашками…
 Кто-то проходит на кухню и Ею любуется.
Прикосновенья становятся рваными ранами…Мысли размыты, движенья давно обесточены…
 Ей не дано выбирать между прочими равными. Все же в сравнении с Ним стали равными прочими…
 Но в совершенстве владеет Она ситуацией: выскользнет вмиг из объятий ужом неприкаянным. Стоит лишь только одной в своих мыслях остаться Ей, как обесточенный провод искрит замыканием…
 Ей бы туда, где маршруты желаний не хожены, где полуночные всхлипы становятся стонами, где Его страсть - не шипами, а нежными розами в Ней прорастет, зацветет огневыми бутонами…
 Но каменистая почва Его неприступности не оставляет надежды, рождая отчаянье. Разум Ей шепчет: «Заканчивай. Всё это глупости. Всё ведь проходит. Придет и сему окончание».
 Время поставит свой крест на Её полумесяце, выжжет желанье достичь Его Terra Incognita. Выгорев, переболеет Она, перебесится, вмиг ощутив, до чего Её сердце исколото …Взгляд потускнеет, цветное оденется в серое. Тот, кто на кухне, Ей станет родней и привычнее. Боль перестанет играть с оголенными нервами…Все утрясется, уляжется…
…дело обычное…
 
==========================================
Слишком назывное. Сплошное заламывание рук. Подростковые страсти-мордасти,  умело уложенные в рифму и форму. Порекомендовала бы автору переходить уже ко второму этапу поэтического бытования;— учиться писать о любви и боли, без роз, шипов, исколотых сердец оголенных нервов и прочей подзатертой  лобовой атрибутики. Тем более что все предпосылки к этому есть. 

Волшебный трамвай — 4 балла, 9 место

Трамвай катился меж домов
на склоне дня,
взлетал по радугам мостов,
нутром звеня.
Колеса выбивали дробь
на стыке рельс,
без керосина и без дров
справляя рейс.
 
Огней разбрызгивался свет,
стекал волной.
Был стар трамвай-кабриолет,
окрас – гнедой.
Он дребезжал, скулил, хрипел,
но рвался в бег.
Волшебный ты, трамвай-пострел –
поспел в наш век…
 
Вези меня, мой старый друг –
седьмой маршрут
(готов ещё пойти на круг –
не нужен кнут).
Вези меня по руслу грёз,
в мечту закинь,
ты верный друг, служивый пёс,
резвись!
– Дзинь-дзинь…
 
==========================================;
Так конь, кабриолет или пес?.. Я что-то запуталась. Искренность автора, эмоц. посыл — подкупают, но обилие метаморфоз вызывает, скорее, некоторое недоумение и  улыбку. 

Не уйти — 3 балла, 10 место
 
Нехотя смирению учусь,
привыкаю к боли и потерям,
затупились лезвия у чувств,
обломались острия у терний.
 
Спор с упрямой совестью лукав.
Мне бы помолиться до того, как
ночь луну вмурует в облака,
и потупит взор свой волоокий.
 
Ни в себя, ни к Богу не уйти.
Намотаю нить судьбы на палец.
Нищеты картофельный мундир
каждый день пытается напялить.
 
11.2015.
 
==========================================
Две финальные строки — это о чем? Не вмуровываются они у меня в стихотворение. Отсюда и само стих-ие не складывается во что-то цельное. В целом, еще одна «подростковая» рефлексия, со всем сопутствующим антуражем: боль, потери, нить судьбы, молитва и проч. «Картофельный мундир нищеты»  выбивается из общего ряда, но, увы, только усугубляет положение)

about love — 2 балла,  11 место
 
не ропщем мы на ветхую обитель -
час не ровён, остался только час.
в стране слепых написано: смотрите.
и мы глядим, как кто-то смотрит нас.
бывает, горю не протянешь руки
на помощь и наотмашь - от души.
не помогают выдумки и трюки -
и хоть ты кол на голове теши.
мы связаны и ждём, когда приплюснет
печатью с гравировкой "навсегда",
нам склёвывает время с лёгкой грустью
по камешку ушедшие года.
не ведаем, куда что проникает.
однако из бессмертия - насквозь -
летит любовь в наивности нагая
и сердце на лету сгребает в горсть.
 
==========================================
Всегда ценю попытки уйти от банальности и общих мест, ноо… когда предмета описания в этом описании не найти — даже не знаю, что лучше) В итоге: попытка придать теме некую оригинальность удалась, но стихотворение при этом (для меня) не состоялось.
 
Город мастеров -- 1 балл, 12 место
 
Старую добрую тьму
свежим преданием красим.
Там, за рекою – Муму,
ближе, на судне – Герасим.
Вечный посыл "я гребу",
славный настой на пургене.
Всё это видел в гробу
мастер пейзажа Тургенев.
Но с лошадиным лицом
движем: за вехою веха.
Это заел огурцом
мастер банальности Чехов.
Глыбой торчат словеса,
в каждом присутствии давка.
Это давно описал
мастер реальности Кафка.
Буйный, привычный понос –
спутник вставаний с коленей.
Это до граждан донёс
мастер прихода Пелевин.
Полный абзац в головах,
часть кормовая в эфире.
Так изложил в двух словах
мастер участка Порфирий.
В городе прячут глаза,
смертные ищут обитель.
"Я не забуду..." – сказал
мастер своей Маргарите.
 
==========================================
Всем бы такой «банальности», как у батеньки Чехова. А вообще, после прочтения вертится только один вопрос – что это было?.. Галопом по головам  с шашкой наголо?.. Ни сердцу, ни уму, короче.
© Алёна Миронова,
http://www.stihi.ru/avtor/troia
http://magazines.russ.ru/authors/m/mironova