В истерике, заходится Вивальди и все теряет свой привычный смысл. Мы помним что вставали и шагали, мы знаем что любили и клялись. Осенний ветер прячется в ладонях, отчетливы поющих голоса, давай уйдем, туда где нас не тронут, хотя бы на ближайших полчаса. Давай, о чем я, время тишины, дубы глядят на нас с немым укором. Я просыпаюсь в ветках у сосны, разбуженная этим тихим хором. Я говорю, но голос мой - не в счет, расторганы, тревожны наши лица, я говорю, ну что тебе еще, тебя не хватит даже застрелиться.
И сосны, и печальный кипарис и ветер, с непонятную истомой.
Вивальди, говорю я.
Оглянись.
Нам никогда не оказаться дома.
В истерике, заходится Вивальди
© Copyright: Морена Мартелл, 2016
Свидетельство о публикации №116091100588
Свидетельство о публикации №116091100588
Рецензии
