2. Творчество

Это чертово чувство, когда бы писать стихи —
Но на выходе получается чепуха. 
Тишиною давясь, я пишу все равно, авось
И родится хоть что-то внятное — три ха-ха,

Не родится, не выйдет, не выкуется. Молчи,
Слушай музыку да чужие тверди слова,
Заглушая безмолвие в собственной голове,
Выходи танцевать на проклятый карнавал. 

Предсказатель из будки, облупленный манекен,
Предречет тебе стать путеводной ему звездой;
Соглашаться иль нет — за тобою решенье, но
Уходя, уходи; а хочешь остаться — стой;

Не играй с ним, не мучай, ему тяжело и так...
С карнавала сбежав, ты в старый театр зайдешь.
Здесь без сил на колени пред дьяволом падал бог,
С этой сцены всегда звучала одна лишь ложь.

Ты смолчи, ты стерпи — из теней за твоей спиной
Незаметно выступит черный твой человек.
Он твое отраженье и суть твоя. Ты — поэт,
Он — безмолвие здравомыслия в голове,

Он — предельная точка познания естества,
Если видишь его — то незачем дальше жить. 
Но пока что он шепчет на ухо тебе стихи — 
Так пиши вслед за ним. 
Ты слышишь его?
Пиши.

10-11.09.16.