Поброжу по страхов закоулкам.
В память иглами впивается боль..
Оправданья нет таким прогулкам,
Как на рану насыпаешь соль.
Впереди ещё всего так много,
Позади - шатанья, бред и пустота.
Захлебнусь в метаниях живого
Красного, опавшего листа...
1.11.07
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.