Снова о верблюде

А я лежал и о верблюде
Писал стихи. Но кто мне будет
Читать из этой сказки строки,
Где некто робкий одинокий
Сидит в засаде, зубом блещет,
Прикрыв бровями глаз зловеще;
Скривив в ухмылке рот тщедушно;
Засунув вату злобно в уши?
Никто, пожалуй, Бог свидетель,
Поскольку я один на свете
Могу бежать, вперед не глядя!
Я не о том..., пожалуй, хватит
любить того, кто предсказуем
В своем желании безумном
Быть выше всякого в округе!
Опять не то... Вы что же, други,
Поверили в мою оплошность?
Я о верблюде (вы ж про лошадь)
Пишу свой стих - смотрю на звезды,
Держа в руках листву и гроздья -
Так я о вечном размышляю,
Слова из веток составляя
И превращая их в верблюда,
Грызущего кусты. И всюду
Твой смех я слышу бесполезный.
И одному лишь мне известно,
Что разум твой во сне тревожит:
Проворный крик и та же лошадь,
Которая встает из пепла,
Чтоб видеть свет. Но ты ослепла
От пляски дикой и свирепой -
Я ж все лежу, со мной мой вепрь
Играет в шахматы и нарды;
Я тереблю зачем-то гарду,
Клинком на солнышке сверкая
И притворяясь, что не знаю
Твоих ходов давно известных.
Ты в заблуждении прелестна,
Как будто дверь из преисподней -
Шагну туда, но не сегодня.
Сегодня о верблюде лежа,
Я стих писал и потревожил
Своим умом твой сон беспечный.
А ты не спи, ведь завтра вечность!