Застучала дождливая осень
по камням и по мокрым перилам.
Пряча в золото первую проседь,
говорила со мной, говорила
о тропинках парка, хранящих твоё тепло
и о замерзающих там прохожих.
Дождь хрустит, как надтреснутое стекло,
и стирает различия, наши тоже.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.