Кости

Я устала, мир, говорят, устал, позабытое жжёт мосты. Жив один - один! - городок из ста, остальные давно пусты, а поверхность - выжженная земля, на которой повсюду смерть. Как ответить на сумасшедший взгляд и безумную фразу "верь", как поверить в то, что весь мир - наш враг, но его победить легко?

Так шагнув однажды под алый стяг, станешь частью сердец и воль.

Я жива, а мир, говорят, велик, с непокорных не сбита спесь. С каждым шагом ярче горят огни, достающие до небес, с каждым шагом громче идут вперёд эти люди и их мечты. Все живые слышат: земля ревёт, изрыгая огонь и дым. Наша вера очень была сильна и наш мир состоял из зла.

Наша вера в битву гнала всех нас,
но тебя она
не спасла.

И теперь - ну что же теперь, скажи? - вкус победы горчит и жжёт. Никакая месть, никакая жизнь нам тебя теперь не вернёт.

Я устала.
Все устают от лжи, от улыбок и от войны.
Кто из нас тогда оказался жив - тот теперь лишь себя винит.
О тебе - лишь памятник и слова, указующий в небо перст, даже память, слышишь, -
и та мертва.

Мы привыкли не видеть здесь пепелище старой смешной мечты и чудовищный алый стяг.

И, когда говорят, будто мир стоит, вспоминать -
на твоих костях.