Осень Мандельштам

Ты, осень – смерть!
                Избито, правда – да?
Увы, семантика, б…ь, к небу не пускает.
Но… как иначе – раз как пули у виска я
Лишь свистом слышу все мои года?

И воешь волком, бродишь, аки тать
И ищешь только повод для дуэли
Что пули?
                Раз свистят – то мимо цели
Что мне года? Что толку их считать?

Да где же вы, Мартышка и Дантес?!
Пора,
          пора уж и меня призвать к барьеру
Что – слишком рядовой для офицера?
Пусть.
            Всё равно в душе поэт я – вот те крест

Ах?!
         Уголовный кодекс против? Что ж…
Но есть ведь честь? –
                Коль ты мужчина, значит, воин
Пусть…, пусть дуэли я и не достоин
Но выбор всё ж мне
                только пуля или нож

Достойное оружье револьвер
Честнее русской нет рулетки,
                знаю, братцы
Чисты погоны – чиста совесть.
                Хватит ссаться
Пусть рядовые,
                но мы каждый – офицер.

Что ж, раз плебей, –
                хоть Осень – дай команду «Пли!»
Расстрел – да по хер, значит, я начну ab ovo
Что якорь тела, раз давно уже готовы
Отдать швартовы
                души-корабли?

Да, мир давно уж не война.
                Даже не тир
И в цель стрелять мы научиться не успели
Но как же тут промажешь мимо цели
Раз бьётся жизнью в сердце целый мир?

Ах, Осень –
                тонкий мой, печальный Мандельштам
Скитаясь в поисках ахматовского лика
Тебе любая жизнь равновелика
И равновесна пулей в девять грамм

Пора!
           Пора стреляться, господа.
Всё.
        Честь имею. Чисто выбрит, весь в парадном…
Увы, тоску мою, наверно, не понять вам?
Ну да, семантика – б…ища.
                Правда, да?