Один поэт, упавши на колени...

Один поэт, упавши на колени
В соборе старом, перед алтарем,
Молил небесное святое племя,
Молил, чтоб позабыли там о нем.

Не ведал он, чем провинился перед Богом,
Не понимал, что сделал он не так,
Он вроде не бросался бренным словом
И не продался за серебряный пятак.

Не делал зла, не ставил запятые
В местах, где больно точку отмечать,
И мысли все не то, что злые -
Ведь не зачем добру то пропадать.

Он честно крест носил пред Богом,
Слова рифмуя день за днем,
Но убеждался с каждым словом,
Что крест давно поставили на нем.

Он мучился среди людского плена,
Его терзали скука и тоска,
В обычности стиралась вера
Во имя Духа, Сына и Отца.

И тот поэт, упавши на колени,
В соборе старом, перед алтарем
Среди грехов, зажатых в предложенья,
Хотел проститься с проклятым пером.

***

Бог рядом опустился с ним на камень.
И в тусклом пламени святой свечи
Поэт расстался с даром в старом храме…
И не узнал как Бог любил его стихи.