Сердце избито книжными полками

Сердце избито книжными полками,
в грудной клетке Ба;лтимора ночи сонные
спешат укрыть героев на старом отеческом кладбище,
в трёхстворчатом поту титаническом
шёпот женский доносится,
то верно была Эмили Дикинсон, или Вулф,
или кто-то с фамилией Коусон,
и, если мышца – Ремарк, то та женщина
фактически тревожит единоначатие,
грудная клетка мечется –
у неё проблемы с принятием,
а в левом предсердии бомбы взрываются,
там движение кро;ви поколений потерянных,
там в ямах митральных бойни и зарево
от мёртвых оттоков и законченных глав
искалеченных,
кто-то прыгнет с артерий
в зачарованный мир кислородный,
кто-то стянет в тиски извращённую прыть,
одни ищут любовь, а другие – свободу,
в сердце мелкого калибра
невозможно
просто
жить.

Я б уплыл куда-то в ткани,
где за напыщенностью смерти
что-то станется не с нами,
не у нас родятся дети,
и не мы ответа ищем на безумие порока,
в книгах пишут о заветном,
в жизни этого не много,
я бы взял страницы залпом,
то ли с рёвом, то ли с криком
помолился бы о главном –
чтобы сердце билось тише,
и в кругу непрочных истин
все романы, как уловка –
книги попросту избиты,
книгам в общем-то неловко,
всё равно им, что с рассветом
Молли так стремительно сойдёт с ума,
перестанет Холден врать, а Сойер где-то
вдруг забор покрасит до конца,

в них - Вселенная остыла,
в нас – фактически до дыр
стёрта поэтическим мерилом
жизнь.

Сердце избито книжными полками
Бойня
Июль, 18'16
Слова - Adam Kesher