По утрам выпадают росы,
Бренная пена, хрустальный дар,
Выхлопными газами косы
Смердят разномастью кар.
Природа ж свои щедроты
Готова дарить и дарить.
Не по нутру ей развороты
И Ариадны крученая нить.
Из облака туман смурной
На непристойное дивиться.
Каждой травинке мил покой,
А не дьявол и дьяволица.
Тщетно в мечтаньях роясь
Разящей косою стать,
Легче затягивать пояс,
Себя за гордость хлестать.
По утрам выпадают росы...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116091001254
Свидетельство о публикации №116091001254
Рецензии