Мой пятничный вечер обрушил на голову дождь,
И сумерки стали сырые. По осени в листья
Закуталось солнце. О яблоки точится нож,
Которым вскрывать так хотелось забытые письма.
Мой пятничный вечер в сентябрь окунает закат,
И что золотое становится рыже-багряным.
И просится ветер куда-то отсюда, наверно назад
Его ожидают немножко от осени пьяным.
И я говорю, в тишину вылетают слова:
Картавая строчка недавно подслушанной песни.
Мой пятничный вечер, мне лето вернуть бы назад.
Но он обещает стихи и минуты созвездий.
Вечер
© Copyright: Сара Линдал, 2016
Свидетельство о публикации №116090909838
Свидетельство о публикации №116090909838
Рецензии
