Отцу...

Так о тебе писать легко и, так же, трудно... 
Как будто ночь тревожных снов, сменяет утро...
Щемящим чувством, от тоски, душа  томится,
Три года мне один лишь сон, с тобою, снится. 

Луга, покрытые росой, а в небе птицы...
С восходом солнца  на заре всё так искрится.
Твоя улыбка, жесты, взгляд  и твои  руки...
Я девочкой ещё, совсем, впитала звуки.

Учил меня ты различать птиц звонких, пенье.
Их по полёту узнавать, по оперенью.
Ногами бОсыми ступать в прохладу утра,
Из родника пить не спеша...всё делал мудро.

Ты плакать только не учил, а прятать слёзы.
И не пугаясь принимать и гром и грозы.
Как не хватает мне сейчас твоих советов...
Всё вдруг исчезло навсегда на краю лета...

Ведь всё не просто так в Судьбе, всё не случайно...
Последний летний  навсегда печать печали.
И было солнце, как всегда, и брызнул дождик,
Но ничего уж повторить нам невозможно...

И сны, увы, теперь мои с явью не схожи...
Но говорят мне часто все, что мы похожи.
По жизни мне всегда ты был, как Образец.
Я буду жить, как Ты учил всему, Отец...