И колокол бьёт, рвёт стены. Слышишь, как громыхает
Твой голос? Они думали, что ты создана из песка,
Из остатков барского ужина. Они думали и ждали,
Как будто ждать нужно только сейчас. Сорви голос с
Неба, пусть он упадёт камнем на землю и даст тебе возможность
Говорить. И гири молча полезут под стол, запляшут как
Пьяные, как лишённые чести. И ты в ответ свои дела взрастишь,
Лень свою спрячешь в стены, в дали несметные.
И рысь пробежит, скорбью посыпая наши могилы. Рёв
Донесётся с неба, укажет на все грехи и ошибки.
И лист клёна заговорит, опустится к земле, чтобы,
Услышать её пение. Пой, земля, пока хватит сил,
Пока реки не смыли следы твоей речи
И колокол бьёт, рвёт стены
© Copyright: Брецко, 2016
Свидетельство о публикации №116090908042
Свидетельство о публикации №116090908042
Рецензии
