***
Осень, утром зябко и темно.
Я не Пушкин, не пишу я,
Так красиво и свежо.
Не Есенин я, ребята.
И к природе видов чужд.
Не могу я пред закатом,
Стих читать для нежных душ.
Я конечно не Высоцкий.
И с гитарой я на Вы.
Стих его своеобразный,
И затерты все лады.
Маяковский, Блок иль Тютчев-
Нет. Запутался совсем.
Не писал стихи я лучше,
Не искал гражданских тем.
Кто же я? Кто мне ответит?
Кто покажет мне стезю?
Ладно, пусть пока в секрете
Небо держит цель мою.
08.09.2016
Свидетельство о публикации №116090901652