Душу рвал мой отчаянный ветер,
простудил продувая наскозь.
Он мне так никогда не ответил,
почему, что роднее - то врозь.
И морозы сковали всё льдами,
непроглядная мгла всё кругом,
а меж душами нашими днями,
теплота наполняет наш дом.
Дом из листьев, песка и палок,
рай в пустыне у самой пропасти.
Я сюда приходил израненный
и глотал свой отравленный вой.
Ты варила из сказок чай,
заправляла всё сыростью осени.
Сладко пах дым печали,
струился проседью,
ты как пела мне невзначай,
обнимая,
так я и врос в тебя.
Простуда
© Copyright: Александр Скименов, 2016
Свидетельство о публикации №116090901165
Свидетельство о публикации №116090901165
Рецензии