Ничего я с собой не поделаю,
Что с мыслей хромой, не созрелою,
По утрам пишу я свои стихи,
Как прокукарекают луне питухи.
Тогда муза моя просыпается,
Зарядка мозгов начинается,
Производит, ещё светлая голова,
Букву за буквой- выходят слова...
Слово за словом и предложение,
Даже со смыслом на удивление,
Укладываю предложение в куплет,
Вот так уже, почти десяток лет.
Прочитываю ещё и ещё, и ещё раз,
Вроде ничего так, получился рассказ,
Выставляю в компьютер его на показ,
Критика льётся- кто на что горазд...
Ничего я с собой не поделаю
© Copyright: Валентин Штеппа, 2016
Свидетельство о публикации №116090910493
Свидетельство о публикации №116090910493
Рецензии