Пропажа

Утром от взглядов скрылась телевизионная вышка,
не обещая жителям возвращения скорого;
случается всякое, но это - уже слишком!
Может сам Копперфильд пролетал над городом?

О странной пропаже уже поползли слухи
юркими ужами по тротуарам намокшим;
небо нахлобучено на город косматым треухом,
жители волнуются, пьют чай с расторопшей.

С утра  МЧС сообщения шлёт неустанно,
море штормит, вряд ли зонты помогут,
разве что улететь с ветром в тёплые страны,
в одну из летних резиденций загорелого Бога.

В поисках привычной глазу железной конструкции,
мокрой листвой к стёклам прилипли клерки,
отложив в сторону регламенты и инструкции,
а небо сыплет дождём изнурительно мелким.

Радуются лужицы наполнению скорому,
небо старается, в нём не увидишь просини;
так просто исчезнуть из жизни целого города,
как же могла она в самом начале осени?

Грустят поневоле дома, дворы-колодцы,
вселенская скорбь от утраты на лицах прохожих,
но небо поднимется и телевышка вернётся,
совсем уже скоро - в ближайший из дней погожих.