Хрустела хвороста вязанка...
Пусты в чулане закрома...
В ночь до лачуги мимо замка
Варить похлёбку дед хромал.
В душе на лордов злости накипь
У бедолаги, хоть ори,
Ведь и охотничьи собаки
Питались лучше чем старик
Ему бы в юность воротиться
И стать таким, как Робин Гуд,
Чтоб отплатить графьям и принцам -
От смельчаков и псы бегут.
Но где же видано такое?
Есть у всего под небом срок.
Хромал бедняга, сжав рукою
Сухого хвороста пучок.
8 сентября 22:30 2016
Всему свой срок
© Copyright: Евгений Пасечник, 2016
Свидетельство о публикации №116090808920
Свидетельство о публикации №116090808920
Рецензии