Кто я?

Кто я? Может только белый голос?
Только эхо между чёрных строк?
Цвет волос, отчасти невесёлый,
Мне назначил неба потолок.

За дорогой верещат сороки,
Брешут что-то, спорят о своём.
Кто я в этой шумной суматохе? -
Только лист задетый серебром.

Что я в отражении белёсом,
Меж теней и миллионов лиц?
Жизнь как книга, ну а я - набросок,
Затерявшийся среди страниц.


21.06.16


Рецензии