Скрипела дверь, светил фонарь,
Играли музыканты фугу,
Перекричать пытались вьюгу,
И пил вино седой корчмарь.
Скрипач рыдал его суставы,
Болели так, что он забыл,
Играл на ней, а ветер выл,
Ради любви, не ради славы.
Играл и чувствовал тепло,
Что растекалось и кипело,
Уже не думал что болело,
А потому что всё прошло.
Листая ноты музыкант,
Объём любви понять пытался,
Играл её и улыбался,
Переливал за край талант.
Музыкант
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116090810049
Свидетельство о публикации №116090810049
Рецензии