Сон

Какая ночь....безумие молчанья,
Тенями по невидимой стене,
По комнате летят воспоминанья,
В них роль отведена смешная мне.

Не кинолента, просто невесомость,
И режиссёр неведом и умён,
Открыв для чувств все ржавые засовы,
Исподтишка сюжет сплетает он.

Вот я,или не я, стою на стуле,
Стихи читаю для тупых гостей,
Потом лечу куда-то ,словно пуля,
Врезаясь в разноцветие огней.

А вот уже шестнадцать, беззаботность,
Ещё оковы не висят в углах,
Ещё не знаю слова безысходность,
И бесшабашны танцы на углях.

Заводят хоровод немые тени,
Всё кувырком, и жизнь, как косогор,
То вверх,то вниз отвесные ступени,
И я мечусь, всему наперекор.

Опять затишье,занавес опущен,
Но рампы полыхают,полон зал,
А тени всё плотней,они всё гуще,
И забываешь то,что раньше знал.

Творец- паук противною рукою,
Плетёт, ему лишь ведомую, нить
И погружает в нищету покоя,
И предлагает быть или не быть.

Зачем-то аист среди этой смуты,
За ним глумливо, стаей, вороньё,
Часы бегут назад,все горы круты,
Вдруг взрыв,и пять минут небытиё.

Из туч внезапно появился месяц,
Серпом своим обняв моё плечо,
И черти мне в подарок счастье месят,
И вторит им неистовый сверчок.

И нет конца,Тарковский отдыхает,
Здесь сталкеры Рублёва превзошли,
Находит каждый больше,чем теряет,
Вновь, в августе каштаны расцвели.

И хочется проснуться,так прекрасно,
Когда палитра, всё в себя впитав,
Даёт понять,что жил ты не напрасно,
Под пенье птиц и разноцветье трав.