Наломаю сирени букет,
Оставлю его у обелиска.
Помню за что воевал дед,
И поклонюсь ему низко.
Скупые слёзы скатятся,
По его морщинистому лицу.
Знаешь, мне не кажется,
Спасибо сказать бы его отцу.
За землю родную, за Родину,
Которую им удалось сохранить.
За хлеб, что они делили поровну,
Благодаря им, нам дано жить.
Они тоже молоды были...
Ничто не предвещало беды.
Учились, влюблялись, дружили,
И не хотели бы знать войны.
Но выпала на их участь,
Нелёгкая доля уж очень.
Стрелять, убивать, мучать,
Молиться: "а как там сыночек?".
Они справились с этим.
За себя смогли постоять,
Но лучше тот сорок третий
Им больше не вспоминать...
09.05.2016
Сорок третий...
© Copyright: Евгений Козачек, 2016
Свидетельство о публикации №116090608639
Свидетельство о публикации №116090608639
Рецензии