Есть одно слово,
Определяющее четко
Этот мир -
Непроходимость
Горячим воздухом застыло
И планирует
Мечтает
Быть в нас.
И разрезает наугад
Железный палец
Комочек жизни
И так рад
Что долго маясь
Потом скрежещет тишина
Над мертвым годом
И желтым запахом
Пылает,
Черной рвотой
Там камни белые лежат
Как чьи-то зубы
И синим-синим
Копотят
Чумные трубы
И бесполезны пропуска -
Просрочен выход
А где-то там
Издалека
Из тучи сыплет
Холодный, серый,
Глупый дождь -
Не помнит
Что если заново умрешь
То их не тронет
Ни саван грубый
Ни кресты
Ни рюмка водки.
Дождаться сгорбленной зимы
Седой походки
***
© Copyright: Мария Мосиевич, 2016
Свидетельство о публикации №116090600603
Свидетельство о публикации №116090600603
Рецензии