Поэты, как совы, ночами не спят,
То память тасуют, то годы рыхлят.
Глаза в бытие направляя,
Стихи сочиняют, играя.
И промысел божий во всем,
Владеет душой и пером.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.