Память хочет писать мемуары,
достаёт с чердака дневники.
Смысл не ясен ей старых помарок,
труден почерк писавшей руки.
Где-то слиплись навеки страницы,
поистлели местами листы.
Как закладки, безмолвные лица,
будто в томике старом цветы.
Брось ты, память, затею, как дятел,
древо жизни упорно долбя:
пока жив, я твой верный читатель,
не взыщи, лишь один у тебя.
Единственный читатель
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116090508003
Свидетельство о публикации №116090508003
Рецензии