4-44

Четыре и сорок четыре утра.
И столько же лет, сколько в этих минутах.
Наверное, надо так было – проснуться.
И нумерология – очень крута.

Но только подсказывает она мне,
    что правило – база для всех совпадений.
Луна порывается, судя по тени,
    прикинуться долькой лимона в окне,

    и морщусь от мыслей, ведь все – ни о чём,
    но гнусно свербят: «для чего-то», «зачем-то».
Сечение вдоль не имеет значений,
    когда рассекается время – мечом.

Четыреста сорок четыре не факт,
    что делится на два, когда эти цифры –
    часы и минуты. На время – и циркуль
    не действует.
Ну, может быть – саркофаг.

Среди января, чётных лет и минут
    линейное время вошло в турбулентность,
    зависла секунда стрелой арбалетной
    в груди так, что дальше не можно тянуть.

Мечи – это стрелки часов, арбалет
    не знаю откуда, но знаю, кто держит.
Мишень – циферблат.
Текст убит.
Цифры те же.
Щелчок.
Наконец стало мне больше лет.
2015


Рецензии