В вагоне

Я ехал в купе. И мелькали  в окне перелески:
в момент исчезали они, показавшись едва.
Пыхтел паровоз, колыхались в окне  занавески,
мне строила  глазки  одна  молодая  вдова.

Она,  протодьякон и потный  усатый штабс-ротмистр
сегодня  соседи мои по купе. Наш мирок
летел по прямой,  сквозь Поволжье, сквозь раннюю  осень.
Пыхтел паровоз.  По  откосам стелился дымок.

Беседа  неспешно текла про  леченье падучей,
про цены на сахар и воск. Про Панамский  канал.
Потом перешли к рассуждениям о веке грядущем:
чего он готовит России.  А я задремал.

Смешались реальность и сон, и я понял, что вижу 
какой, уготовил  попутчикам  милым, конец
наш следующий век .  Вот вдова:  почему-то в Париже,
Она умирает от странного гриппа. Боец

в  фуражке  с  околышем  дьякону, в тесном подвале
стреляет в затылок.  И падает тот, как мешок.
А  вот наш  штабс-ротмистр  в атаку солдат поднимает:
Ура, мол,  ребята! Но валится, наискосок
.
разрубленный  шашкой.  Тряхнуло вагон. Наважденье
стряхнул  я с себя. Возмутительно. Не  ожидал, 
что срубит меня... Скоротать что ли часик за чтеньем?
И книжка имеется. Вот она: "Das Kapital".

Стемнело.  На небе ночном заалела комета.
Летел  паровоз сквозь поволжских полей  глухомань.
А  юный  студент юридического  факультета
читал Карла Маркса в пути.  Из Симбирска в Казань.