Сижу который раз перед пустым листом...

Типичная картина для меня,
Сижу который раз перед пустым листом.
И сколько раз слова местами я менял,
Но всё не получалось о другом.

Как-будто муха укусила за мозги.
Пишу о том, как надоело ,право,
Мне постоянно отдуваться за грехи
И за свои и за чужие нравы.

А может просто перестать писать,
Не полностью, хотя порою стоит.
Мне ,взять и никого не обвинять,
И жить, по своему, без чьих-то там устоев.

Вот сесть и о любви вдруг, не с чего бы.
О том, как я любил, а иногда меня,
Или о том, что утром небо голубое.
Вот просто так, вдруг сесть и написать.

Ведь я любил, как говорил известный гений.
Не буду я напоминать имён.
И утопал я в кувырках течений,
И в пламени любви почти сожжён.

Давно я позабыл все эти чувства,
Бежал за славой или за добром.
Мне так темно, порою грустно,
Пытался осознать, зачем рождён.
 
Устал искать я истины секреты
Кому они нужны, когда мы из-за них
Не можем разглядеть любимые сюжеты,
Когда проходим мимо остальных.

Опять пишу, быть может я влюбился.
Попал я снова в лоно сатаны.
А кто готов и с жизнью распроститься
Ведь без неё мы все обречены.
 
Типичная картина для меня,
Сижу который раз перед пустым листом.
И сколько раз слова местами я менял,
Но всё не получалось о другом.