Не до лета теперь.
Занимая себя изучением древней игры,
выставляешь фигуры на доску, как «против» и «за».
Ты один виноват, что сгорели за час разведенные кем-то костры.
Темнота за окном начинает давить на глаза.
И тогда
выбирай наугад телефон,
переждав равнодушный гудок,
говори, говори ни о чем,
убивай тишину
болтовней,
что сама пожирает себя,
холостяцкий декабрьский сплин
разбавляя один к одному.
Не до лета теперь, и, подняв воротник, ты идешь на работу с утра,
не успев до конца разобраться, живешь или спишь.
И, как водится здесь, всем известная мать или, может быть, чья-то сестра
заполняет собой переулки до выцветших крыш.
И опять
шлешь приветы на этой волне.
Даже слов не придумать таких,
чтоб тебе передать этот звук,
что повис за окном.
Как всегда,
разделившись на было и есть,
с тем, кто вычертил твой гороскоп,
остаешься один на один.
Не до лета
© Copyright: Михаил Константинович Огарёв, 2016
Свидетельство о публикации №116090407469
Свидетельство о публикации №116090407469
Рецензии