Падают с крыши один за другим
полуголые, полупьяные,
на весне, рано утром, поэты.
Конечно,
исчезают с лица Земли
звезды, картины, эстеты.
Но знаете,
эти парни мне особо нравятся...
Кажется, я прожила девять жизней
и успела состариться.
Полночи танцуя, распивая бурбон,
и проклиная ангелов-муз,
поэты под утро падают вниз,
слушая кантри, вальс, блюз.
Падают с криком или бесшумно,
толь от тоски, толь от бессилья.
И падают, падают, падают вниз
(еще до рассвета сломаны крылья).
Винегрет с алкоголем, слезами и смехом.
Перед смертью поэзию в горле не спрятать.
Я, разумеется, не поэт.
Но, кажется, сейчас буду падать.
поэты
© Copyright: Лаванда Эваз, 2016
Свидетельство о публикации №116090406017
Свидетельство о публикации №116090406017
Рецензии