зарости оно все белым мохом

Пять дней невесомости - и я вновь пишу свои стихи...
Мы не были в жизни знакомы, но умирала я от тоски...

Дождь - не значит плохо...
Мокрое - не всегда холодное...
Зарасти оно все белым мохом,
Моё сердце, нараспашку свободное...

 


Рецензии