Мне бы выпить сейчас у стойки
залпом полный бокал до дна,
чтоб понять - отчего мне горько:
от вины или от вина?
Чем любовь для меня чревата?
Почему не найду слова?
Виновата я, виновата,
что по сердце в тебя вросла.
Мне бы век не искать причины
набежавших внезапно слёз,
усмехнуться: " Эх, вы - мужчины.
Никогда, ничего всерьёз."
Посчитать про себя, на "десять"
вырвать, выбросить вон "люблю",
посмотреть, как стекает плесень
с влажных стенок куска Дор Блю.
Бросить на пол с пустым бокалом,
расчленяя на сто кусков
всё что было, сказать:" Устала.
Знать, воистину, мир таков."
Расплатиться одной купюрой
с пареньком, что предъявит счёт.
Извиниться:" Простите. Дура.
Всё нормально. Слеза - не в счёт."
Но спокойно искрится красным
сквозь хрусталь дорогой "Шираз".
Кто виновен, а кто несчастен -
время скажет потом за нас.
11*06*2016
Дура
© Copyright: Миссис Сэра, 2016
Свидетельство о публикации №116090410719
Свидетельство о публикации №116090410719
Рецензии