и ты туда же, со своими виршами,
где всё не в лад, где лыко не в строку?
Ноябрь надвигается таинственно
на заоконную немую красоту;
Ты всё о том же переплаканном
струишь посконную верву,
как осыпалось лето маками,
как сны не сбылись наяву;
А я мечтаю, всеединственно,
забыть о Том, кого не знал,
чтобы другой какой-то истины
пресуществился идеал.
Сентябрю
© Copyright: Павло Даръ, 2016
Свидетельство о публикации №116090309416
Свидетельство о публикации №116090309416
Рецензии
