Я не чувствую ночь.
Что-то стало не так.
Ночь, что день:
Нет границ – всё обыденность.
Я наверно попал впросак...
Или ночь на меня обиделась.
Может, думает: ”Стал он дурак. И какой-то вовсе уж скучный,
И уже не влечёт он никак,
И нам незачем больше видеться”.
Отчего не любим тебе стал,
Отчего прослыл я предателем?
Оттого ли, что кожу содрал,
Кожу юного принца-мечтателя,
Что тебя беззаветно любил...
И примерил костюм поцивильней –
Повседневности фрак нацепил –
Шкуру мертвого обывателя!
Да, признаю и винюсь;
Что-то сделалось серое, блеклое...
Я собою совсем не горжусь,
Но молю, не спасайся ты звездами-реками,
Не беги от меня без оглядки, прости!
Этим глупым стихом, этой смутною исповедью
Я тебя заклинаю: ”Вернись!”
Полюби и вернись, не казни безответностью.
К ночи
© Copyright: Артём Прокудин, 2016
Свидетельство о публикации №116090200091
Свидетельство о публикации №116090200091
Рецензии