Я напишу письмо, но не отправлю,
сомну, сожгу, как было много раз.
И, допивая ночь за каплей каплю,
опять всё вспомню с горечью про нас.
Ах, эти письма - искренние строчки,
сложить бы их в один большой роман,
с начала до последней самой точки...
Да только мысли хуже рваных ран.
Она так далеко...И мне известно,
что у неё семья, уют, любовь,
А мне за ней тянуться бесполезно.
И я не буду...Только вновь и вновь
пишу, пишу...Зачем? - И сам не знаю.
Горят слова, в окно уходит дым.
Я прошлое своё сейчас сжигаю,
и словно сам сгораю вместе с ним.
Ах, эти письма - скомканные мысли,
связать бы их, но я уже устал.
А буквы в темноте опять зависли,
да так, что ни одной я не узнал.
Всё, может быть, однажды прекратится.
И эта ночь когда-нибудь пройдёт.
Сгорит письмо и в небо пусть умчится.
Быть может, кто-то там его прочтёт...
Эти письма...
© Copyright: Герасёв Александр, 2016
Свидетельство о публикации №116090207544
Свидетельство о публикации №116090207544
Рецензии
Элегично... да, сильны впечатления от этого действия...
Андрей Фомин 3 16.09.2016 15:48 • Заявить о нарушении
Андрей Фомин 3 16.09.2016 15:48 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.