Мне привез ваш портрет из Дамаска
На кинжале старый араб,
Будто губ ваших сладкая ласка...
Я хозяин ее, - ее раб!
Она сердце мое ласкает;
Красной кровью песни поет;
Никого ко мне не пускает,
Словно раненный зверь ревет.
Она просится часто в руки
В подворотнях,где мертв закон.
Обнимают ее мои пальцы
Даже в свете печальном икон.
И во время святой молитвы
Я готов резать руки в кровь.
Знает только лезвие бритвы,
Где я спрятал свою любовь.
Знает только сталь,что спасает
Для кого я песни пою;
Образ чей меня сберегает
От падения в любом бою.
И под звездами темной ночью
Имя буду шептать Луне, -
Лишь клинок отточенный знает
О моей безумной тоске.
А когда закончатся битвы,
Я найду свой вечный покой...
Кровь моя на лезвии бритвы.
Вы узнаете,кто я такой.
Клинок не знающий промаха
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116090206762
Свидетельство о публикации №116090206762
Рецензии