летнее, былое

клетчатый батник, распущенный волос,
лето, гитары изгиб...
нет, не спалось, только слышался голос,
даже не голос, а хрип...

ты подражал, подпевая Володе*,
ветер купался в листве,
каждый был пьян и беспечно свободен
в вязкой ночной синеве...

где же сейчас те прожжённые ночи,
где лунный бледный фаянс?
тот миг далёкий давно обесточен,
как нет в помине и нас...


* - Владимир Семёнович Высоцкий

1.09.16


Рецензии