Прости

В такую пору, только о любви.
И, чем желтей листва, тем все нежнее.
Прости меня за дни, что не мои,
Прости что ночи все темней и злее.

Прости за душу полную дождя,
И серого промозглого тумана.
Прости ещё за то, что я тебя
Люблю, люблю, люб... Как это не странно.


Рецензии