...А человек писал стихи
и посвящал своей любимой,
но Бог, быть может, за грехи
лишил её души ранимой.
Она любила лишь себя.
Считала верхом совершенства
своё творенье. Не любя,
купалась в облаках блаженства.
Его стихи сметала прочь,
считая мусором и блажью.
И он уехал, канул в ночь,
ненужным став и став неважным.
Мир продолжал звенеть и быть,
рождая новые создания.
... А женщина устала жить
без тёплых слов и без вниманья.
А человек писал стихи...
© Copyright: Надежда Франк, 2016
Свидетельство о публикации №116090203326
Свидетельство о публикации №116090203326
Рецензии